CORROSION

Damas, caballeros de nuevo les doy las bienvenida a esta su casa, por favor ocupen sus asientos, apaguen sus móviles, y dispónganse a disfrutar del segundo acto de esta CORROSION.

Pluma Invitada:

La Ratita Presumida

Blanco escogido:

Múltiples

No puedo con ellos. Son superiores a mis fuerzas. Los piojos o garrapatas o rémoras, en definitiva, los que viven del trabajo de otros, y se ganan su pan con la mentira y la semilla del mal. Hay muchos en el panorama español (y supongo que en el resto) pero estos me parecen los más miserables.
Aprovechando la oportunidad de desahogo que me brinda mi querido Cyrano, voy a ello. Mis dardos envenenados van para:

Antonio David Flores:

Este muchacho, con nombre de coplero que fue benemérito antes que contertulio, que cazó a la pobre niña rica, se casó con ella en una boda en la que todo lo que la niña llevaba era falso salvo el bombo de sus entrañas, que la hizo desgraciada y ella le hizo cornudo, que se pasea por los platós soltando la lengua con una verborrea ingeniosa pero nada cultivada.

Este muchacho se dice en llamar periodista, por obra y gracia de la exclusiva y de la lengua viperina, y exige a la Asociación de Prensa que le titule de inmediato, sin facultades ni estudios de por medio, por llevar, según él, más de cinco años ejerciendo tan digna profesión. Afortunadamente, se lo han negado, pero él, erre que erre, dice que les denunciará por negarle sus derechos.

Pues hala, denuncia denuncia, que eso es lo que falta en los juzgados, pleitos inteligentes con los que llenar las horas de aburrimiento de los jueces de brazos cruzados.

Toni Anikpe:

Tiene un nombre tan impronunciable, que me ha costado una visita a la Fuente Primera de Sabiduría (el google) para aprender cómo se escribe. Para el que aún no le conozca, se trata del Marido de la Peluquera, de esa que se casó con el que había sido marido de La Más Grande, padre a su vez de la mujer de mi primer dardo envenenado. Qué pequeño es el mundo.

El tal Toni consiguió para La Peluquera lo que no había conseguido El Boxeador (el ex de La Más Grande), darle su tan ansiado niño (niña, en este caso). Ella fue feliz durante un tiempo pequeño, y le dio a él también lo que quería: los papeles de inmigración. Pero él era chico inquieto y salió viajero. Se fue a comprar tabaco y aún le está esperando. Y ella, cual Doña Juana, se volvió loca y pidió el ingreso en el psiquiátrico (“llevarme a mi casa” dicen que dijo. ¡Qué escalofriante!).

A él le faltó tiempo para recorrerse los platós haciendo caja. Y cada vez que se ingresa, él regresa y aprovecha para vivir un poquito más del cuento. No es que ella sea un dechado de virtudes, pero es que lo de este hombre no tiene nombre (o sí lo tiene pero me lo voy a ahorrar, que estoy de invitada en casa ajena y no quiero ensuciar nada).

Andrés Burguera:

El peor de los tres, por unirle lazos familiares con aquél al que eviscera. Hijo de gran actor, caído en desgracia pero aún respetable (que no defendible, que eso es imposible con las lindezas que suelta por su boquita de pitiminí), azafato de profesión, se hizo famoso por haber sido detenido, confundido con el asesino de Versace (fíjate tú), error que le costó un triunfo despejar (yo aún dudo). De esto a peleas con su medio hermana, con su otra medio hermana, con su madrastra (muy culebrón todo) y finalmente con su padre.
Recuerdo que en Mamma Mía, ese gran programa (no confundir con ese musical que canturreó en España la Directora de la Academia y ahora canturrea el Diablo Vestido de Prada), los llamaban los sin-son, y daban titulares día sí día también. Ahora el padre se ha quedado solito en el mundo, sin Conchi, sin Chonchi (qué gran ojo eligiendo nombres de mujer) y sin ninguno de sus hijos.

La estrategia de Andresito (que así le llaman los periodistas con retranca) es similar a la del segundo sujeto de este post. Espera agazapado en su escondite a que la víctima no se pueda defender y ataca sin piedad donde más duele. Con mucho dinero a cambio, por supuesto. Y encima, cada vez que sale, pide respeto para sí y para su padre. Manda narices.

Estos son mis dardos, los objetos de la corrosión. Gracias Cyrano por darme esta oportunidad. La verdad es que una se queda mucho más relajada soltando lo que piensa…

TRIVIA: Nuevamente, quienes deseen dejar algún comentario tanto si es para halagar o por el contrario para criticar este post, podéis hacerlo donde vuestro gusto o conciencia os dicte, aquí, o en el blog de la autora en este caso La Ratita Presumida. Quiero dar las gracias a la autora, todo un placer para mi que su aguda pluma hoy escriba aquí, y como no, a quienes de forma eventual o perenne visitan esta casa que es la vuestra, y sois participes de estas “enajenaciones transitorias” afortunadamente compartidas.